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洞房（第1页）

蛋糕只吃了一半，百合花的香味在夜色中愈发浓烈，像一层看不见的薄纱，把整个房间都笼罩在一种甜腻而慵懒的氛围里。江青西站在餐桌前，手里还捏着那半块蛋糕，奶油沾在指尖，草莓酱的红色从“心”字的边缘洇开，慢慢模糊了那颗心的轮廓。他低头看了一眼，忽然觉得那模糊的红色像极了他此刻的心跳——混沌的、热烈的、不受控制的。

“别吃了。”徐至的声音从身后传来，低低的，带着一种他从未听过的质感。

江青西转过身。徐至站在客厅中央，衬衫的袖口卷到了小臂，露出线条分明的手腕和那根戴了十几年的红绳。红绳已经褪色了，从原来的鲜红变成了淡淡的珊瑚色，边缘起了毛，但它还在。江青西每次看到那根红绳，心脏都会收紧一下——那是他十二岁那年随手买的，地摊货，五毛钱一根。徐至戴了二十年。

“哥——”

“还叫哥？”

江青西愣了一下。徐至看着他，客厅的灯在徐至身后，把他的轮廓勾勒出一道金边。他的表情和平时一样平淡，但那双深黑色的眼睛里，有什么东西不一样了。不是温柔——他一直是温柔的。不是克制——他一直是克制的。是一种更深、更浓、更危险的、像画布上刚挤出来的颜料一样浓郁的、尚未被调和过的东西。

“那叫什么？”江青西的声音不自觉地放轻了。

“你说过的话，忘了？”

江青西的脸烫了起来。他当然记得。他记得每一个字。“老公”两个字在舌尖上转了一圈，又咽了回去。不是不想叫，是叫不出口。这两个字太重了，重得像一枚印章，盖下去就是一辈子。他还没准备好。

徐至没有催他。走过来，站在他面前，低下头，额头抵住了他的额头。两个人的鼻尖碰在一起，呼吸交缠。江青西闻到了徐至身上的味道——洗衣粉的清香，混着蛋糕的奶油味，混着百合花的甜香。还有一股说不清道不明的、属于徐至本身的味道。干净的、温暖的、让他想要把脸埋进去再也不出来的味道。

“紧张？”徐至问，声音低得像大提琴的最低音。

“不紧张。”江青西的声音在发抖。

“那你为什么发抖？”

“冷的。”

“北京四月，二十度。”

“体寒。”

“你体热。从小就体热。冬天不穿秋裤的人，不会体寒。”

江青西说不出话来了。徐至什么都记得，记得他不穿秋裤，记得他体热，记得他撒谎的时候右眼会跳。他记得关于他的一切。用那只好看的、拿画笔的手，把他从六岁画到了三十二岁，画了二十六年。每一笔都记得。

“我紧张。”徐至说。

江青西猛地抬起头。额头撞到了徐至的下巴，两个人都“嘶”了一声，然后同时笑了。笑着笑着，江青西的眼眶红了。

“你紧张什么？你从来都不紧张。”

“谁说的？”

“我说的。你高考不紧张，办画展不紧张，在佛罗伦萨一个人都不紧张。你什么都会，什么都不怕——”

“怕的。”徐至打断了他，“怕你哭。怕你疼。怕你难过。怕你觉得不够好。怕你觉得我不够喜欢你。”

江青西的眼泪掉了下来。徐至伸出手，用拇指帮他擦掉。拇指的指腹微微粗糙，擦过颧骨的时候带起一阵细微的痒。江青西按住他的手，贴在自己的脸颊上，蹭了蹭。

“你够喜欢我了。”他说，声音闷闷的，“你太够喜欢我了。够到我觉得这辈子都还不完。”

“不用还。”

“那干什么？”

“收着。我给你的，你收着就好。”

江青西把脸埋在徐至的掌心里，眼泪打湿了他的手指。徐至没有抽开，另一只手抬起来，轻轻地插进江青西的头发里。手指顺着发丝滑下去，指腹摩挲着他的头皮，像在安抚一只受惊的猫。

“青西。”徐至叫了他的名字。不是“江青西”，是“青西”。声音低低的，柔柔的，像小时候在阁楼里第一次这样叫他的时候一样。但今晚不一样。今晚这个名字里，多了一些东西。是所有权。

江青西抬起头，泪眼模糊地看着他。徐至低下头，嘴唇落在他的眉心。很轻，像一片花瓣。然后落在他的鼻梁，落在他的鼻尖，落在他的脸颊，落在他的嘴角。每一个落点都精准得像在画布上落笔，不急不慢，不轻不重。

最后，落在他的嘴唇上。

江青西闭上了眼睛。这个吻和以往所有的吻都不一样。不是试探，不是安抚，不是克制。是确认。是宣告。是占有。徐至的嘴唇压在他的嘴唇上，从轻柔变得用力，从浅尝变得深入。舌尖抵开他的唇齿，探进去，卷住他的舌头。江青西发出一声闷哼，手指攥住了徐至的衣领，攥得指节泛白。

徐至吻得很慢，很认真，像在画一幅很重要的画。每一笔都经过深思熟虑，每一个角度都反复推敲。他舔过江青西的上颚，激起一阵酥麻；含住他的下唇，轻轻地吮了一下，江青西的膝盖软了。如果不是徐至的手臂环住了他的腰，他大概已经滑到了地上。

“站不住了？”徐至的声音在嘴唇之间含糊不清。

“嗯。”

“那去床上。”