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遥不可及（第2页）

视线尽头，苏溪的工位上，还有一盏台灯亮着。

微弱的光晕笼罩着那个趴在桌上的身影。苏溪侧着脸，枕着自己的手臂，呼吸均匀而绵长。她睡着了。台灯的光照在她脸上，睫毛在眼睑投下细密的阴影，嘴唇微微张开，毫无防备。

姜桉站在原地，没有动。

空气里弥漫着打印机油墨和纸张的气味，混合着空调送出的冷风。她能听见自己平稳的呼吸声，能听见远处街道上偶尔传来的汽车鸣笛，能听见——苏溪轻柔的、几乎听不见的呼吸。

那个女孩睡得很沉。

手边还放着一杯咖啡，已经冷透了，表面凝着一层薄薄的油脂。打印好的文件散落在桌面上，最上面一页用红色记号笔标注着“高风险”三个字。笔迹工整，但边缘有些颤抖——握笔的人太累了。

姜桉的视线落在苏溪单薄的衬衫上。

空调温度太低，她睡梦中无意识地缩了缩肩膀，像一只在寒夜里蜷缩起来的小动物。

姜桉的手指动了动。

她几乎是不假思索地，转身回到办公室，拿起搭在椅背上的西装外套——深灰色的羊绒面料，还带着她身体的余温。她拿着外套，重新走向苏溪的工位。

脚步很轻。

地毯吸收了所有声响。她走到苏溪身边，停下。从这个角度，她能更清楚地看见苏溪的睡颜——眉头微微蹙着，像是在梦里也在为什么事情烦恼。脸颊因为枕着手臂，压出了一小片红印。嘴唇的颜色很淡，像褪了色的花瓣。

姜桉展开外套，动作缓慢。

羊绒的质感柔软细腻，在台灯的光线下泛着温润的光泽。她只需要弯下腰，轻轻盖在苏溪身上，然后离开。很简单。不会惊醒她。不会有什么改变。

外套悬在半空。

姜桉的手指收紧，布料在她掌心皱成一团。

她看着苏溪毫无防备的睡颜，看着那个女孩在她面前展露出的、全然的信任和依赖。这种信任太沉重了。像某种她接不住的东西，一旦接住，就必须负责到底。

而她已经背负了太多。

父母离世时，哥哥把姜氏交到她手里，说:“桉桉，这个家以后靠你了。”那时她才二十四岁，刚从国外读完MBA回来，对商业帝国的理解还停留在课本和案例上。但她接住了。因为她必须接住。

后来哥哥也走了。

葬礼那天，南城下了很大的雨。她站在墓前，看着雨水打湿墓碑上的照片，忽然意识到，这个世界上真正在乎她的人，已经一个都不剩了。从那天起，她学会了用冷漠筑墙，用强悍武装，用责任填满所有空隙。

她不能有软肋。

软肋会成为别人攻击她的武器，会成为她决策时的干扰，会成为——像现在这样，让她站在这里，拿着一件外套，却不敢往前再迈一步的、可笑的犹豫。

姜桉收回了手。

她把外套重新搭回手臂上，转身，走向窗边。落地窗的玻璃冰凉，她伸手推开一扇，夜风立刻灌了进来。初秋的南城夜晚，风里带着湿气和凉意，吹散了办公室里的沉闷空气，也吹散了她心头那点不该有的柔软。

她站在窗前，背对着苏溪的方向。

风吹乱了她的头发，也吹得她眼睛发涩。她闭上眼睛，深深吸了一口气——冰冷的空气灌入肺腑，像某种清醒剂。胃部的隐痛还在，但已经不重要了。重要的是，她必须清醒。

身后传来细微的响动。

姜桉没有回头。

她听见布料摩擦的声音，听见椅子轻轻挪动，听见苏溪带着睡意、有些含糊的声音:“姜总？”

“嗯。”姜桉应了一声，依然看着窗外。

苏溪似乎花了几秒钟才完全清醒。她坐直身体，揉了揉眼睛，然后发现自己身上披着一条薄毯——办公室备用的那种，灰色格子，质地粗糙，但足够保暖。她愣了一下，低头看着毯子，又抬头看向窗边的姜桉。

那个背影挺直而疏离。

像一座隔着很远距离的山峰，明明就在眼前，却无法靠近。

“谢谢。”苏溪轻声说，声音里还带着刚睡醒的沙哑。